Islas...

Estamos rodeados de una cierta marea que baja y sube. Desde el punto de vista de la escritura y cualquier arte puede ser barrotes en el paso que damos o una pasarela que nos lleva a otras visiones. Tenemos herencias africanas, americanas, europea y un sin fin de alianzas que llegan a nuestros puertos lo que permite enriquecernos, ascender a ese pedestal y mirar el mundo que nos acoge de manera distinta, pienso. Somos mestizajes de diversas culturas que nos cultiva con el paso del tiempo. No somos simples pedazos de tierra en medio del atlántico. Yo diría más bien observadores de todo lo que cursa más allá de las islas. Somos pequeñitos, encogidos en el sentido del cosmos que se rinde a nuestra mirada cuando vaga la noche. Hay artistas o como quiera se llame melancólicos que han surgido a lo largo de los siglos, otros, enaltecidos por el oleaje rompiente en sus ojos transparentes. Después están los que sí, que no. Al fin al cabo islas inmersas en rostros extranjeros, de cualquier procedencia, que nos embellece, que nos consolida como eco de nuestro silencio expresado en cualquieras de las facetas artísticas. Miramos al universo como centro de nuestra atención, tranquilo, pausado. Eso es así, a lo mejor si concurrimos en la península hay pueblos más aislados de lo que nosotros pensamos. Nosotros como diversidad de la cultura inclusiva nos manejamos bien aquí en el inagotable océano.

POESIA

…en vertical

No horizontal

Esperando el aliento del viento…

Estaba acuarelando mientras mi razón circulaba por la poesía ¿El por qué la poesía es necesaria para muchos o pocos de nosotros? Ya sea leída o escrita. Vagar en lo más recóndito de las entrañas donde el yo se ausenta de uno mismo descuidando las palabras que surgen en ella. Palabras verdaderas ante el curso de los días, de los años, de lo venidero. Es como un pequeño instante que un suspiro fugaz incrusta la realidad del momento. No es que estemos buscando o sí. No es que hayamos encontrado o no. Solamente es despliegue de emociones que produce cierto encanto por un tiempo efímero o no. La poesía por necesidad no debe de ser sensiblerías frágiles con que anotamos a lo que escriben, a los que leen. Puede también ser una lucha, una lucha de fuerza que nos lleva por sendas atrapadas en arboledas del pensamiento instantáneo ya sea de un sueño o una realidad. Sus tipos lo componen diversos factores tanto sociales como interiores.  El hecho es que está ahí, con nosotros durante siglos y todavía no ha cesado. Puede ser a veces vital – en momentos históricos que estemos viviendo- o pasajera. Su infinitud alegra muchos corazones sobre todo las –os que nos inspiramos a medida que pisamos. Se podría catalogar como un modo de pensamiento en sus variaciones sobre los temas que la consolida. Ya cada uno buscará su luz o su sombra, esa que le de alas para ser corriente que mana por sus venas. Yo el lugar que resido es una isla, una isla pequeña pero que danza de puente a puente hacia otras orillas por ello, la poesía puede ser un medio inocuo de llegar a otros lares donde no habitamos y no habitaremos o, tal vez, estemos habitando. Habitando la respiración contenida de alguna existencia. Por ello, hagamos a ser poesía, a decir cualquier cosa sea estúpida o no para unos u otros.

Variaciones de una tarde otoño( Identidad)

La identidad está en palabra que impulsamos en cada pensamiento ya sea escrita, hablada o interiorizada. Nos hallamos en el todo de nuestros sentidos. En este mundo globalizado la identidad razonada sobre algo como puede ser el mar, la isla puede verse truncada. Vamos de aquí para allá, de allá para acá donde distintos paisajes son sombra de nuestros pasos, de nuestra mirada. La cuestión es ser, ser uno mismo sin el copia y pega que solemos atender por ejemplo en las redes sociales y después pronunciamos como nuestras. Sí, son nuestra en la observación que no puedes impregnar tu huella. Eso no es identidad. Nos cueste o no navegamos a lo superfluo, a lo que se extrae y algunos dicen cursilería. Somos como somos. Tenemos que agarrarnos yo y surgir como un nuevo nacimiento, eso sí, sin apego ninguno a esas frases ya dichas tanto escrita, hablada o interiorizada. Distanciarnos del bla, bla, metafóricamente de lo que demás evolucionan. No es tarea sencilla el buscarnos y encontramos, estamos contagiados del hecho de la profundidad de otras identidades que como he dicho anteriormente copiamos y pegamos. Hay que afinar, aprender, saborear lo que decimos, lo que hacemos de manera continua mientras sea nuestro interior el que lance las voces. Esto no es una queja es solo un razonamiento sobre la identidad ¿ Dónde busca los poetas verdaderos la identidad? Y lo digo por el corta y pega. Será en la identidad de su yo, en eso que lo merodea, sea el paisaje a groso modo, en la música, en devenir de los días…Lo que no entiendo es que estos tipo llamado corta y pega tenga tanto éxito, tanto seguidores. No sé, ni escuchamos, ni leemos, ni interiorizamos. Es como la moda, me pongo y da igual me guste o no. En cierto grado es molesto, tanto, que lo tomo a broma de este mundo que nos acoge.

METEREOLOGÍA

Ay, el tiempo , el tiempo. Nos basamos modelos climáticos de alta resolución que pueden predecir , ahora, que lo que se halla dicho se acierte es otra cosa. La meteorología como parte de la física atmosférica es inexacta, tiembla en a veces en desorientación y puede que  llegue o no lo anunciado o dicho de otro modo también puede venir de manera más mansa o con más fiereza. Tengo entendido que el modelo que se usa en canarias está situado en Galicia, entonces…que esperar si la cosa no ha cambiado. Los norteños de España nos envía la información. Por lo tanto que pase o no pase será un dilema, se podrá acertar algo pero no el todo. Como sabemos la superficie de la tierra está cubierta por vientos tanto sea de manera general como puntuales. Entonces, pienso, dependiendo de ellos palparemos si viene o viene el tal y cual .Conclusión, la metereología es una ciencia inexacta y discurre a veces en al incertidumbre.

CLANNAD

CLANNAD

Escuchando, escuchando…el surgir de la música. Por aquí estoy ante un grupo de hace años donde uno de los temas más conocidos era el pronunciamiento de radio 3 en un programa de Ramón Trecet allá por los 90. Como es supuesto son voces que en el eco de un viento suave llegan a la reconditez del alma. Voz, que sacudida por la singularidad de su alcance resuena en la calma de una marea vertical a su belleza. Escuchando, escuchando bajo la cascada de Moya Brennan este grupo irlandés creo se sumerge en lo hondo del encuentro a ras de un espejo que te seduce, te deja ir.  

 

LAS HUELLAS DEL TIEMPO (MARGARITA OJEDA GARCÍA)

Las huellas del tiempo.

en la bajamar de tres orillas

Asoma una caracola.

la espuma blanca la besa

en los brazos de las olas…

Unos veros que conmueven el alma en la sencillez, en la humildad de la grandeza. Margarita Ojeda se vuelca en sus islas, en sus pasiones, en un vaivén de sonrisa constructiva en LAS HUELLAS DEL TIEMPO. Un tiempo aun latente que percibe el devenir de los días. Ella, gran poeta en el ritmo de su voz es rezo a sus creencias, al camino que le ha elaborado la vida.

Adiós al valle de lágrimas

donde acampa el dolor.

Si, como ella canta en su libro la victoria de la vida debemos continuar, mirarnos frente a ese espejo y positivamente llenarnos de luz. Que la vida está aquí. Sí, en un lugar de nuestro corazón, de nuestra existencia que hay que mirarla cara a cara con una sonrisa, con esperanza.

…Cuando el silencio me habla de ternura,

me acurruco en su regazo…

Y ella en su silencio reza a su Dios, a sus ayeres, a sus antepasados, a su mañana.

ESCLAVITUD

“…Descubrí esas tinieblas y sombras que el hombre no nombra. Una caravana de almas encadenadas madre. Cuerpos que caen, un látigo que no cesa. ¡Qué terror siento ahora mismo madre¡ Que impotente somos cuando descubrimos estos hechos y este profanamiento de la libertad.  Si tú los vieras como yo los vi: robles doblados con grilletes en sus piernas, débiles e indefenso en el espanto y cansancio que presentaban sus miradas…”( LAS MAREAS DEL AYER)

No cabe duda, en pleno siglo XXI la esclavitud existe todavía. Pero qué carajo de manía tenemos la de vender, la de atrapar lo que nos perteneces. Cuerpos cansados danzando en la pena, en la penuria, en el repudio de unos hombres-mujeres que los apresa. Sus almas andan en el castigo asfixiante de la nada.  No se dan cuenta, el dinero es lo que cuenta. Hay muchos tipos de esclavitud, de niños, de mujeres, de hombres para regocijo de los más pudientes ¡No¡ No lo entiendo, vamos a la deriva en estas circunstancias crueles, aberrante.  No hemos crecido, la inmadurez brota en unos ojos que solo ven un cuerpo para su uso, para su abuso, para su beneficio, para su satisfacción.  Y el mundo sigue andando, andando sin piernas, recogidas en una enfermedad incurable, la del poder. Le dan igual las lágrimas inexpresables en el surcar de los días, en la impotencia carcomiendo sus espíritus que nacieron libres como es lo normal. Un pedazo de mundo incompresible, contenido en el miedo de estos  niños, de estos hombres-mujeres en el pasar de los años, que ya son demasiado para soportar, para aguantar estás ideas erróneas. No sé a dónde iremos a parar pero solo hace falta mirar los ojos de aquel que se halla ante ti para entender que nadie es más ni menos.

Seis de julio, manadas y demás...

Son cuatro, son seis. Bestias negras aborrecibles en el desahucio de la verticalidad. Violentas mazas arrugando el cuerpo, la existencia en cenizas eternas mientras la memoria se incrusta en sus ojos absurdos. La manada , dicen llamarse, jauría de colmillos rasgando, rompiendo la entereza de los sentidos. La pena no me la quita nadie, la angustia sobresalta en el delirio de sueños rajados en la noche oscura. Y , ahora, colgada con los hilos afilados de navajas mirándome, observándome, examinándome en la agónica vida. El sudor vierte lágrimas engendradas de la sangre de mis carnes. Herida de astas apuntalando mis pasos en el hoy carcomidos, invocando el dolor. Y comienza el espectáculo, una manada o muchas manadas ajando, rematando en los toros nerviosos, indecisos, desorientados del por qué. Una manada que demuestra lo que son, cuando el humano es capaz de estas atrocidades, de estas costumbres de antaña…¿estamos en el siglo XXI? En una sociedad dice ser avanzada ¡No¡ las lágrimas rojas juegan entre los mulos de una existencia  fatigada, decaída, lánguida. Y más…y más aplausos, y más bestias negras corrompiendo, destrozando el sabor del respeto, de la nobleza de los espíritus de corazón inteligente. Son cuatro, son seis. Bestias negras moviéndose en el baile demoniaco, tempestuoso del seis de julio.

La vida misma

Los años en la laguna fueron amargos en la trayectoria final. Recuerdo bien aquel día donde me robaron la tarjeta de crédito y me sacaron todo el año de alquiler. Qué desde  luego no denuncié y tenía que haberlo hecho. Estas personas Sonia Morales de León y Argimira Morales de León me ultrajaron , amenazaron y acosaron durante el tiempo que estuve en la laguna. Lo digo ahora. Lo grito, porqué es certeza en la lengua de Lola Ramos Machado de que ellas fueron. Así es la vida. En la noche, en la más oscuras de las noches y el aliento feroz del viento las fuerzas humanas evocaron a la pena y el dolor. Confieso que yo era muy jovencita, se podría decir ingenua e ignorante. Pero el suceso marcó mi vida. Qué es eso de que vayas a examinarte y alguien por detrás (las  hurtadoras ) se te aproximen para decirte que la guardia civil o la policía secreta quiere verme.  Qué es eso que entre en la noche sin luna en tu casa y a gritos y violencia la policía secreta te amenace por tu condición de ser en esta vida. No, no entiendo aún…todo una trama con desenlace con conclusión del lector.  Y lo narro porque ahora se habla mucho del acoso escolar que en mi suceso seria acoso universitario y punto.

Todo cambia

Todo cambia

Así es el título de este artículo o lo que sea, por qué no.  Vivimos una vida inmiscuida  en la extrañeza de ser. Cuando despertamos nuestros ánimos nos avivan para el surcar de las jornadas. Leemos o escuchamos las noticias y a veces no comprendemos, el entendimiento se arropa de fragilidad y nos ponemos  en lugar de los sucesos. Ahora dicen que ETA deja las armas, que renuncia y pide el perdón.  No sé que opinar, hay que sumergirse también en las víctimas.  Esas que andan descalzas tras la tormenta de un ser querido, tras la muerte en el ayer.  Todo cambia, acepto  la paz pero hay algo, algún dolor que estalla en las entrañas del ser.  Que los culpables se rindan, que paguen sus muertes.  No entiendo de ideales políticos radicales, más soy apolítica.   Solo sigo la senda donde las armas sean montaña  de hielo que se derrite con el paso de los años.  De todas maneras, me alegro, un pulso más para este globo que parece que se desinfla.  Espero que todos los terroristas que andan por ahí en nombre de no sé quien, en venganza de no sé qué se apaguen con el paso del tiempo. No más sangre, no más estupideces, no más locuras de la razón obtusa.

Violaciones, monstruos y demás....

“Tal vez el mañana serás brío de la realidad, donde la verdad se alzará como alas de mariposas”

Sí. Sí que me violen . No hay nada de importancia, digo. Me callo , pierdo la noción del tiempo , y con la conciencia dormida nos arrastramos hasta un despertar tormentoso. Sí, que si que después viene a la memoria ida el dolor, la pena, esa angustia que nos retuerce los huesos en el devenir de los días, de las horas, de los segundos. Ah y después confiesas, después busca alguna palabra que te dé la razón. Qué no, que tú no te dejaste pero la sociedad te marcara, te ausentará en el silencio.  Tomo la palabra violación en cualquiera de sus términos, según defino  provocar un suceso con la muerte en vida de la víctima, de la existencia ¿Y qué hacer? Eso digo yo…temblar bajo los puentes del lamento por que encima eres culpable. Lo único que queda es rodar y rodar en ese instante de vida en un llanto ciego, incoherente en el sentido de tus pasos. No digas nada, por supuesto en esta atmósfera que te rodea. Culpable. Si, serás culpable o ida  frente a una pared blanco mortal. Pero da la casualidad que algunas no le dan la gana. Y luchan, y sudan gotas de penuria, y se arriman a su autodefensa.  No te preocupes alguien te escuchará y las manos gritarán no. Al carajo la estructura sociológica de un país, de un pueblo o lo que sea  ,  ojala que un cuchillo  a ras de sus lenguas de expertos los condene a la desidia. Sí, esa desidia que sienten muchas cuando la han atado a la nada, al vacío.

Tecnica de las ceras con aceite

Técnicas

De la técnica que voy a escribir es cera con aceite(cocinar por ejemplo). No es complicado, solo pintar(rellenar la superficie a pintar) y luego con un algodón o palillos de los oídos, etc..Según convenga mojarlo en un poco de aceite y pasarlo a medida que damos forma (o ya dibujado) sobre la cera. También podemos coger pasteles y mojarlos en aceite , estos con el tiempo mediante reacción se transformarán en ceras.  Las superficies a emplear puede ser papel(que sea resistente), lienzo(tarda más en secar) o algo que motive.

Resultado(ejemplos)

divagaciones...

Invierno, la primera nevada y única es sonoridad de estas islas del atlántico. Un océano donde lo real se vuelve mágico en ronronear desastrado violín.  Suena.  Denso latigazo a ras de unas  manos dolidas.  La misma tonada durante el paso del tiempo ¿existe acaso? Solo la noche y el día rondando a nuestras espaldas. Invierno. Sábanas blancas tendidas sobre un monte; frío, esquelético, callado. Me revuelvo en mi mirada y la ausencia hace eco de un mañana distinto, tal vez insípido quizás feliz. No sé, lo cotidiano se vuelve avaro, agrestes dedos enraizados en cuerdas del saber. Rápido…rápido , el frescor de un nuevo nacimiento nos impulsa por despatarrados barrancos en un andar hacia abajo ¡El atlántico¡ Nos observamos perdiendo la noción del tiempo ¿existe acaso? Es el todo o es la nada…dudo…me condiciono a su lejano latido y sombreo cada huella blanca…muy blanca en la caída de la tarde espantando la mordedura infernal del desgaste, del agotamiento afincándome bajo la lluvia azul.

la creación..

Somos las huellas que vamos dejando, eso dicen….propongo condicionarnos bajo un manto de astros lejanos, de una luna soberbia cuya virtud es inspirar a la creación. Con ello doy pie ¿de dónde viene el crear, el realizar algo artístico en el sucesivo de los años? Es un trabajo severo, rígido relativamente y expansible más allá de nuestras fuentes de inspiración. Somos islas rodeadas por un océano puro, cierto, constante donde quiera que miremos. Somos estrellas, ahí está ese firmamento elocuente en vida que se crece. Somos tierra, esta, la que pisamos por muy pequeña que sea, vivimos  en un mundo fragmentado, resquebrajado y todo cambia, digo.  Pero en realidad de donde viene la creación ¿por qué creamos? Será una necesidad, una búsqueda interiorizada que no más tizna un poco de luz cuando la hemos implantado.  Complacientes con nuestras de ganas, de hacer por hacer, de desgajarnos las neuronas y trazo a trazo ir marcando nuestra nueva otra. Para ello debe de haber un pilar donde apoyarnos y ellos son nuestra voluntad y pensamientos.  Un trabajo continuo a lo largo de los años, un trabajo minucioso en su medida a lo que podemos llegar y llegaremos. Todo es lento…muy lento. Inspiramos y espiramos y ante una mesa depositamos nuestros ojos en un papel en blanco. Y cogemos el lápiz, la pluma o lo que nos dé la gana y venga ya, hay que empezar.  Yo por ejemplo cierro los ojos como en estos momentos donde la música retumba en mis oídos. Ya sé que estoy media sorda pero qué más da. Habrá que ver los resultados. No releo, no borro todo es complacido juego de palabras, de dibujos, de música explosionando nuestro yo.  Y para no desviarme me pregunto, ¿qué es de la creación? Un solo hecho de existencia, un solo intento de seducirse a sí mismo, un sola cuestión de ganas e implantación donde tenga cabida…