Seis de julio, manadas y demás...

Son cuatro, son seis. Bestias negras aborrecibles en el desahucio de la verticalidad. Violentas mazas arrugando el cuerpo, la existencia en cenizas eternas mientras la memoria se incrusta en sus ojos absurdos. La manada , dicen llamarse, jauría de colmillos rasgando, rompiendo la entereza de los sentidos. La pena no me la quita nadie, la angustia sobresalta en el delirio de sueños rajados en la noche oscura. Y , ahora, colgada con los hilos afilados de navajas mirándome, observándome, examinándome en la agónica vida. El sudor vierte lágrimas engendradas de la sangre de mis carnes. Herida de astas apuntalando mis pasos en el hoy carcomidos, invocando el dolor. Y comienza el espectáculo, una manada o muchas manadas ajando, rematando en los toros nerviosos, indecisos, desorientados del por qué. Una manada que demuestra lo que son, cuando el humano es capaz de estas atrocidades, de estas costumbres de antaña…¿estamos en el siglo XXI? En una sociedad dice ser avanzada ¡No¡ las lágrimas rojas juegan entre los mulos de una existencia  fatigada, decaída, lánguida. Y más…y más aplausos, y más bestias negras corrompiendo, destrozando el sabor del respeto, de la nobleza de los espíritus de corazón inteligente. Son cuatro, son seis. Bestias negras moviéndose en el baile demoniaco, tempestuoso del seis de julio.

La vida misma

Los años en la laguna fueron amargos en la trayectoria final. Recuerdo bien aquel día donde me robaron la tarjeta de crédito y me sacaron todo el año de alquiler. Qué desde  luego no denuncié y tenía que haberlo hecho. Estas personas Sonia Morales de León y Argimira Morales de León me ultrajaron , amenazaron y acosaron durante el tiempo que estuve en la laguna. Lo digo ahora. Lo grito, porqué es certeza en la lengua de Lola Ramos Machado de que ellas fueron. Así es la vida. En la noche, en la más oscuras de las noches y el aliento feroz del viento las fuerzas humanas evocaron a la pena y el dolor. Confieso que yo era muy jovencita, se podría decir ingenua e ignorante. Pero el suceso marcó mi vida. Qué es eso de que vayas a examinarte y alguien por detrás (las  hurtadoras ) se te aproximen para decirte que la guardia civil o la policía secreta quiere verme.  Qué es eso que entre en la noche sin luna en tu casa y a gritos y violencia la policía secreta te amenace por tu condición de ser en esta vida. No, no entiendo aún…todo una trama con desenlace con conclusión del lector.  Y lo narro porque ahora se habla mucho del acoso escolar que en mi suceso seria acoso universitario y punto.

Todo cambia

Todo cambia

Así es el título de este artículo o lo que sea, por qué no.  Vivimos una vida inmiscuida  en la extrañeza de ser. Cuando despertamos nuestros ánimos nos avivan para el surcar de las jornadas. Leemos o escuchamos las noticias y a veces no comprendemos, el entendimiento se arropa de fragilidad y nos ponemos  en lugar de los sucesos. Ahora dicen que ETA deja las armas, que renuncia y pide el perdón.  No sé que opinar, hay que sumergirse también en las víctimas.  Esas que andan descalzas tras la tormenta de un ser querido, tras la muerte en el ayer.  Todo cambia, acepto  la paz pero hay algo, algún dolor que estalla en las entrañas del ser.  Que los culpables se rindan, que paguen sus muertes.  No entiendo de ideales políticos radicales, más soy apolítica.   Solo sigo la senda donde las armas sean montaña  de hielo que se derrite con el paso de los años.  De todas maneras, me alegro, un pulso más para este globo que parece que se desinfla.  Espero que todos los terroristas que andan por ahí en nombre de no sé quien, en venganza de no sé qué se apaguen con el paso del tiempo. No más sangre, no más estupideces, no más locuras de la razón obtusa.

Violaciones, monstruos y demás....

“Tal vez el mañana serás brío de la realidad, donde la verdad se alzará como alas de mariposas”

Sí. Sí que me violen . No hay nada de importancia, digo. Me callo , pierdo la noción del tiempo , y con la conciencia dormida nos arrastramos hasta un despertar tormentoso. Sí, que si que después viene a la memoria ida el dolor, la pena, esa angustia que nos retuerce los huesos en el devenir de los días, de las horas, de los segundos. Ah y después confiesas, después busca alguna palabra que te dé la razón. Qué no, que tú no te dejaste pero la sociedad te marcara, te ausentará en el silencio.  Tomo la palabra violación en cualquiera de sus términos, según defino  provocar un suceso con la muerte en vida de la víctima, de la existencia ¿Y qué hacer? Eso digo yo…temblar bajo los puentes del lamento por que encima eres culpable. Lo único que queda es rodar y rodar en ese instante de vida en un llanto ciego, incoherente en el sentido de tus pasos. No digas nada, por supuesto en esta atmósfera que te rodea. Culpable. Si, serás culpable o ida  frente a una pared blanco mortal. Pero da la casualidad que algunas no le dan la gana. Y luchan, y sudan gotas de penuria, y se arriman a su autodefensa.  No te preocupes alguien te escuchará y las manos gritarán no. Al carajo la estructura sociológica de un país, de un pueblo o lo que sea  ,  ojala que un cuchillo  a ras de sus lenguas de expertos los condene a la desidia. Sí, esa desidia que sienten muchas cuando la han atado a la nada, al vacío.

Tecnica de las ceras con aceite

Técnicas

De la técnica que voy a escribir es cera con aceite(cocinar por ejemplo). No es complicado, solo pintar(rellenar la superficie a pintar) y luego con un algodón o palillos de los oídos, etc..Según convenga mojarlo en un poco de aceite y pasarlo a medida que damos forma (o ya dibujado) sobre la cera. También podemos coger pasteles y mojarlos en aceite , estos con el tiempo mediante reacción se transformarán en ceras.  Las superficies a emplear puede ser papel(que sea resistente), lienzo(tarda más en secar) o algo que motive.

Resultado(ejemplos)

divagaciones...

Invierno, la primera nevada y única es sonoridad de estas islas del atlántico. Un océano donde lo real se vuelve mágico en ronronear desastrado violín.  Suena.  Denso latigazo a ras de unas  manos dolidas.  La misma tonada durante el paso del tiempo ¿existe acaso? Solo la noche y el día rondando a nuestras espaldas. Invierno. Sábanas blancas tendidas sobre un monte; frío, esquelético, callado. Me revuelvo en mi mirada y la ausencia hace eco de un mañana distinto, tal vez insípido quizás feliz. No sé, lo cotidiano se vuelve avaro, agrestes dedos enraizados en cuerdas del saber. Rápido…rápido , el frescor de un nuevo nacimiento nos impulsa por despatarrados barrancos en un andar hacia abajo ¡El atlántico¡ Nos observamos perdiendo la noción del tiempo ¿existe acaso? Es el todo o es la nada…dudo…me condiciono a su lejano latido y sombreo cada huella blanca…muy blanca en la caída de la tarde espantando la mordedura infernal del desgaste, del agotamiento afincándome bajo la lluvia azul.

la creación..

Somos las huellas que vamos dejando, eso dicen….propongo condicionarnos bajo un manto de astros lejanos, de una luna soberbia cuya virtud es inspirar a la creación. Con ello doy pie ¿de dónde viene el crear, el realizar algo artístico en el sucesivo de los años? Es un trabajo severo, rígido relativamente y expansible más allá de nuestras fuentes de inspiración. Somos islas rodeadas por un océano puro, cierto, constante donde quiera que miremos. Somos estrellas, ahí está ese firmamento elocuente en vida que se crece. Somos tierra, esta, la que pisamos por muy pequeña que sea, vivimos  en un mundo fragmentado, resquebrajado y todo cambia, digo.  Pero en realidad de donde viene la creación ¿por qué creamos? Será una necesidad, una búsqueda interiorizada que no más tizna un poco de luz cuando la hemos implantado.  Complacientes con nuestras de ganas, de hacer por hacer, de desgajarnos las neuronas y trazo a trazo ir marcando nuestra nueva otra. Para ello debe de haber un pilar donde apoyarnos y ellos son nuestra voluntad y pensamientos.  Un trabajo continuo a lo largo de los años, un trabajo minucioso en su medida a lo que podemos llegar y llegaremos. Todo es lento…muy lento. Inspiramos y espiramos y ante una mesa depositamos nuestros ojos en un papel en blanco. Y cogemos el lápiz, la pluma o lo que nos dé la gana y venga ya, hay que empezar.  Yo por ejemplo cierro los ojos como en estos momentos donde la música retumba en mis oídos. Ya sé que estoy media sorda pero qué más da. Habrá que ver los resultados. No releo, no borro todo es complacido juego de palabras, de dibujos, de música explosionando nuestro yo.  Y para no desviarme me pregunto, ¿qué es de la creación? Un solo hecho de existencia, un solo intento de seducirse a sí mismo, un sola cuestión de ganas e implantación donde tenga cabida…