EL HOSPITAL

 

En el hospital.

 

Todo resplandece cuando  nuestras manos, las manos de esta tierra,  son raíces de  la vida, de la esperanza.

 

En estos últimos meses he estado trabajando en un hospital con atención directa al enfermo.  Escribo esto por el proceso que lleva a cabo esta pandemia.  He llevado muchos enfermos. He tocado aquellos que para otros es la peste.  Humanos, como  cualquier dolencia que necesita ser atentido por el sistema de salud.  Mi gorro, mis calzas, mi doble guante, mi epi, mis gafas. Después entramos a la zona sucia( espacio en la que están ingresados por covi). Los miro, los observo y compruebo que la mayoría son gente de avanzada edad pero también destacar gente más joven. Son las dos de las mañana, con urgencia me llaman de la planta vecina. El celador no ha llegado.  Con la rapidez de la tensión me equipo, y voy por el pasillo con velocidad.  Alrededor de dicha persona, joven, hay enfermeros, auxliares y médico. Hay que subirlo a la velocidad de la luz a la uci. Las balas de oxigeno de esta planta de covi está gastada, pensamos que no llegaremos.  Corro y corro de nuevo a mi planta por esos pasillos donde el ambiente está enfermo, cojo la bala de oxigeno y vuelvo con la presura de los ansiedad. La ansiedad de que le llegue el aire de la existencia.  Se la instalamos y con la presura de la atmosfera que nos asfixia yo, un enfermo y el médico lo llevamos por el serpenteante pasillo del  hospital a la uci. Llegamos,  todo es acelerado, hay que rescatarlo como ultimo intento.  Alguien me pide unas tijeras y yo busco y busco.  Detrás del cristal de la umi , todos los sanitarios( sin epic) miran nuestros movimientos, sorprendidos, nerviosos, ansiosos.  Y de vuelta a la planta mi compañera que es enfermera me dice siéntate y bebe agua.  El sudor nos amarra, el miedo a su muerte es la nada.  No sabemos, no queremos saber.  Después sonrío con otra paciente, le he puesto el chato(porqué no, aunque no es mi función) y ella simpática solo dice mira que piernas tan bonitas tengo ¿ a que son bonitas? Sí, he estado donde el virus es agresivo. Muchas personas de las ingresadas tienen patologías previas, otras, no.  Solo que hay que mirar cara a cara a esta pandemia. N o tenerle miedo, simplemente, respeto-

De aerosoles y el presente

 

Aerosol biológico, es el aerosol atmosférico en forma de partícula ya sea sólida o líquida que contine organismos vivos o sustancias de origen biológico.

Esto es solo una mera introducción , me centraré en los aerosoles llamados virus cuyo tamaño ronda por o,1 de diámetro en micrómetros) es decir son partículas finas en suspensión.  Por asi llamarlo es una contaminación biológica  dentro de la contaminación atmósferica que da lugar a enfermedades respiratorias infecciosas por decirlo de alguna manera.  El covi es un virus  y por lo tanto es acariotas( estructura subcelular portadora de material genéitico) Pueden  ser transportados por el aire,  pero a su naturaleza solo pueden diseminarse asociados a la célula a la que parasitan. Debido a ello y la especial sensibilidad del virus a las condiciones ambientales, determina que en la atmósfera la transmisión de este solo tenga importancia en la cercanía del foco emisor. Su medio de transporte más común es el aéreo.

ÓPERA

ÓPERA

Entre en una de mis deidades. Entro en mi infancia, me escurro en el don de la Opera. Crecí con ella en el curso de mis años. Recuerdo esos viejos discos, esas añejas cintas de Madame Butterfly, Carmen, Norma etc… que aun suenan en mis sentidos, que aun me estremecen. La opera, un drama peculiar donde los actos se entremezcla en la sustancia vertical de sus sopranos, tenores, barítonos, etc…La amo, en ciertos momentos , en la intimidad mis sueños se vuelcan en ella alcanzando sensaciones inexplicables, sensaciones donde un respirar hondo y monótono se pierde en el tiempo. Pasa el tiempo, pasan las horas y no las percato cuando se levanta el telón y las escenas sonoras se entregan a las emociones.  La ópera un drama que nos envuelve en neblinas de deseos, de sensibles  contacto con otra realidad.  Y al final los aplausos, las videntes pisadas de las manos ante tal eco que quedará en nuestra alma en eterno instante.

Emigrantes....

 

El ayer. Los años. Ya han pasado tantos donde nuestros abuelos , donde nuestros bisabuelos viajaban en busca de la fortuna, al encuentro de una vida en alzada en las cumbres del bienestar. De esto, hace mucho tiempo. Todo es cíclico, todo redondea el movimiento humano en masas. Ahora, vienen aquí en la huída del hambre , de las guerras, de la miseria, del todo de sus penas.  Ahora, los rechazamos como si nosotros no tuviéramos pasado. Se ha creado en estas islas por ciertas gentes que no califico un cierto desdén, desprecio que ronda el precipicio de la nada para aquellos que sueñan con un mundo mejor, un mundo absorto en la violencia  exterminada. No entiendo y este entendimiento nulo me lleva al sin sabor.  Todos pertenecemos a esta pequeña masa esférica llamada tierra. Una masa esférica en un esquina del cosmos, en una galaxia donde tal vez existan más vidas.  Desde este punto de vista porqué tanta mala lengua, porqué tanto rechazo aquellos que hacen lo mismo que nosotros hicimos. Detengamos, situemos la memoria en su lugar, respiremos el aliento del ayer y comprenderemos el porqué de la llegada. No nos debe molestar nada, la existencia da gira y gira y todo se repite y todo regresa.

ENNIO MORRICONE

Ennio Morricone, italiano. Nos deja la sorprendente belleza de unas composiciones, de unas notas que evidencia la emoción. Imágines de filmes recorren la memoria, donde lo grande de su música cabe en la eviterna perfección. Se va el cuerpo, queda su espíritu embelesando con su sonido cuando la insonoridad de la vida cotidiana nos influye a recluirnos bajo su batuta.  Y es que la existencia es así, nos tenemos que marchar antes o más tarde, no sabemos cuándo. Por ello tenemos que pisar tierra firme, tierra que con sus raíces sonoras emanan para esta atmósfera  realzar  nuestro encuentro. Y después el adiós, esa despedida que tanto nos hace estremecernos en los huecos del vacío.  Pero , Ennio Morricone, no es vacío, es temblor cuando sus piezas lo eternizan en la danza de los siglos, nos deja la belleza.

 

FRANCO BATTIATO

Descubriendo la música, voy a escribir una pequeña nota sobre un canta autor Italiano. Se llama Franco Battiato. No sé que tiene sus composiciones que me expanden en la vitalidad, me retraen en culturas, en etnias que se mezclan con su voz personal y única, con sus notas de altos y bajos cubriendo la sombra que pisamos. Un hombre nacido no sé cuando creo que en Sicilia. Un sonido, una potencia inexplicable donde sus sentimientos afloran a medida que sus ideales, sus pensamientos, sus actos envuelven la esencia de sus canciones.  Llevo muchos años escuchándolo, cintas que se pierden en un baúl de los recuerdos.  Y yo le digo Bravo por dejarnos degustar de sus ritmos, de su trabajo.  

VESTIDA DE MIEDO DE Silvia R. Court

Vestida de miedo. Vestida con los oxidadas palabras del olvido. Vestida con la sentencia de una palabra grotesca, bestial que nos estampa en esa mancha gris como dice la autora de este libro en su novela.  Vestida de miedo, su fórmula magistral en la narración nos llevas a un tiempo pasado que nos narra el delirante latigazo de un amor posesivo, de un amor despechante , de un amor denigrante. A la vez su encuentro con su madre, aquejada de las guerras de un ayer. Una guerra que nos hace crecer en la lucha, en la huída. Los personajes toman la batalla contra la injusticia, con la soledad, con la marcha por vertientes distintas donde solo un resquicio de la mancha gris ronronea la ascensión a una vida nueva.  Pero también, vestida de miedo, aborda la oportunidad, la mirada profunda a las contiendas de esta sociedad marcada por un patriarcado, por una obsesión.  Siempre un nuevo vestido, un nuevo rumbo surge en la luz entre sombras de esa mancha gris, de esas pisadas temblorosas hasta que alcanzamos una entereza como semejante forma de existencia.  Un libro ameno, un libro abierto. Un libro donde las guerras interiores de los humanos desprenden esperanza, libertad cuando en el paso medido tomamos decisiones.